Il vecchio campo di battaglia
Il sole gira l’ombra alle cose,
la terra è incinta di morti.
Già si spacca, andiamo e balliamo in tondo!
È notte, è mattino e fra le nebbie fa giorno,
avvolti in brandelli tutti dormono.
È il mantello di Arlecchino, la terra,
una scacchiera sfondata,
è l’Europa.
Jaroslav Seifert
Non ci sarà libertà, ma solo morte, per chi dorme