Avvenne in un pomeriggio d'estate.

Usata, e buttata, 

sono stata usata

fin dall'inizio, 

corteggiata con le lusinghe, 

di un Amore eterno (?) , 

come fosse tutto vero, 

come se la verità esistesse. 

E poi brutalizzata, al momento

opportuno schifata, umiliata, 

lasciata, 

sola sul gelido marmo

che sol la morte... 

o che fosse un prato, non importa, 

sempre morte, 

stuprata. 

Resa nulla, indifesa, vergogna

di tutti, a dirmi che la verità 

non esiste, a me

che tutto per quell"Amore

ho dato. 

E in realtà era solo 

mio, non tuo, non loro, 

non vostro, 

di chi ci circonda,

finzione.

Non c'è più nulla, ora, 

e nessuno, 

nella mente e nel cuore, 

nel toccarmi: "ci sono?", 

negli occhi;

recise le mie radici

voglio solo dimenticare, 

per non morire. 

Non toccarmi, non guardarmi, 

non cercarmi 

tu che credi di capire

il mio strazio, e banalizzi

il mio star male, 

tu che non c'eri, o se c'eri 

non guardavi. 

Vorrei solo Altre mani, 

che mi prendano, 

per non morire.